Kerst Bouquetje

Een stevig flesje rood en een flesje wit met fruitig bouquet heeft hij meegenomen. Voor bij de kaasfondue, al wist hij nog niet dat ze dat zouden eten. Hij lijkt wat bedrukt bij binnenkomst en merkt de nieuwe tafel niet eens op. Zelfs niet wanneer hij aanschuift.
`Valt je niks op?’ vraagt Chantal verbaasd. Haar strakke witte tafel heeft ze verruild voor een donker gelakt antiek exemplaar.
`Verrek, ja!’ nadat ze hem erop heeft gewezen.
`Ik moet je wat vertellen,’ zegt ze op samenzweerderige toon.
`Je bent verliefd,’ flapt Lex eruit.
`Ja, op mijn tafel.’ Ze lacht.
Zichtbaar opgelucht haalt hij adem. `Ik zal het nog niet makkelijk vinden als je echt verliefd wordt.’ De bedruktheid is terug.

Bij Chrisitine le Fuck heeft Chantal een setje kerstlingerie gekocht, waarin ze Lex vanavond `te lijf’ wil gaan. In de waan dat haar lichaam er net zo zal uitzien als het model op de verpakking, 55 kilo, stralend strak en glad. Ze scheelt tenslotte slechts een kilootje of 20, een paar huidplooien en wat verwaarloosbare putjes met het wulpse wichtje, dat in verhouding wel een erg groot hoofd heeft. Dat heeft Chantal dan weer niet.
Lex verheugt zich erop dat ze het setje zal showen; haar privé modeshowtjes blijven zelden zonder erotische gevolgen.
Sinds het uit is zien ze elkaar weer regelmatig en delen met onverminderde passie de lakentjes. Het leek Chantal dan ook min of meer vanzelfsprekend dat ze de kerst samen zouden doorbrengen, al is het nog niet ter sprake gekomen. `Wat doe jij eigenlijk met kerst?’ probeert ze daarom voorzichtig. Hij blijkt al besproken te zijn door zijn andere ex in wiens schaduw Chantal zich al jarenlang in allerlei emotionele bochten wringt.

Pt pt pt, pruttelt de kaasfondue vrolijk op de achtergrond, maar haar eetlust is haar vergaan. Stug zwijgend werkt ze zich door de kaasbrij heen terwijl ze naarstig de brok in haar keel probeert weg te spoelen met het ene glas fruitig wit na het andere glas stevig rood.
Lex begrijpt er niets van. `Er is toch altijd nog tweede en derde kerstdag?’
`Ja, als eeuwige reserve zeker.’ De rest van de avond kan ze zich niet over haar teleurstelling heen zetten, hoe Lex ook zijn best doet.
`Zal ik dan maar weggaan?’ vraagt hij ten einde raad, maar dan bedenkt hij zich: `Ik wil je eerst in je kerstlingerie zien.’
`Niet in de stemming,’ bijt Chantal hem toe. 

Op onverklaarbare wijze liggen ze even later toch samen in bed in een walm van verschaalde wijn. Het fruitige bouquet is ver te zoeken. Lex grijpt Chantal beet en trekt haar tegen zich aan. Hoeveel handen heeft hij wel niet, ze zitten overal! Wanneer er eentje tussen haar benen verdwijnt, duwt ze hem weg. Ze kan het niet. Op kerstavond zitten diezelfde handen aan de borsten van zijn ex en tussen háár benen. Dan slaakt hij dezelfde hitsige, behoeftige kreetjes in háár oren. Gadverdamme! 

Na een half doorwaakte nacht, wordt ze wakker in zijn armen. Als Lex niet lag te snurken, lag hij wel te schoppen en te schreeuwen. Hij is nog altijd opgewonden, ondanks zijn nachtmerrie. `Ik droomde dat je me ging verlaten,’ zegt hij en trekt Chantal bovenop zich. `Wil je het alsjeblieft niet uitmaken?’ fluistert hij hijgerig in haar ochtendhaar.
`Uit?’ zegt ze bijdehand, `het is toch niet aan?’ Ze merkt dat haar weerstand nog lang niet is verdwenen.
`Zal ik morgen weer bij je komen?’ vraagt hij nog altijd omfloerst.
`Wat doe je vanavond dan?’ wil Chantal weten.
`Dat doet er niet toe. Ik vind dat we elkaar dat maar niet meer moeten vertellen.’
Ze rolt van hem af, verbijsterd van deze plotselinge omslag. `Doe niet zo achterlijk, met wie heb je afgesproken?’
`Dat doet er niet toe. Dat hoef jij niet te weten.’
Nu is Chantal degene die er niets van begrijpt. Met stemverheffing verzoekt ze hem haar bed te verlaten en op te rotten. Woedend loopt ze naar de badkamer en begint haar haar te borstelen.
Lex mompelt nog iets in de trant van: `Dan stoppen we er toch mee.’
Chantal bedenkt zich niet, spurt de slaapkamer in en slaat met de metalen punten van de borstel ongecontroleerd op hem in. Dan gooit ze haar wapen van zich af en gaat hem met al haar 75 kilo te lijf, maar niet zoals ze voor ogen had toen ze het setje kocht. Wel van zich af meppend, krabbend en stompend. `Klootzak’ schreeuwt ze. Shit, de buren, schiet het door haar heen. Wat moeten ze wel niet van me denken? Het leek zo’n aardige, rustige vrouw, hoort ze ze al tegen elkaar zeggen bij de bitterballen op de buurtkerstborrel.
Lex weert haar af en grijpt haar polsen. `Chantal, hou op, hou op!’ roept hij uit.
Ze ziet de angst in zijn ogen. Wat kan ik hem nou helemaal aandoen? Zo’n sterke jonge man. Pfff. Watje, denkt ze trillend van woede. 

Hij loopt de woonkamer in en kleedt zich aan. Op de bank gezeten steekt hij een hand naar haar uit. Ze pakt hem aan. Hij trekt haar op schoot en begint vertwijfeld te zoenen. Hun remedie voor alle relatieproblemen. Schokschouderend barst Chantal in tranen uit. `We gaan stoppen,’ mompelt ze met hese stem. Ja, knikt Lex. We gaan stoppen.

Beroerde broer

Mijn moeder belt, net nu de beheerder van het dovenclubhuis me met handen en voeten iets staat uit te leggen. Ik reageer kortaf. `Ben je bezig? O, dan bel ik een andere keer wel.’ Ze wil vast weten of ik het weekend nog kom. Omdat ik een soort urgentie in haar stem hoor, bel ik haar toch maar even terug. `Ik heb niet zulk leuk nieuws,’ zegt ze. De kanker is terug, schiet het door me heen. Er is iets met een van mijn vier broers. Met welke? Ik hoef niet lang op het antwoord te wachten. `Marcel heeft een beroerte gehad, hij ligt al vier dagen in het ziekenhuis. Eva belde me vandaag. Zij was in Ecuador toen het gebeurde en kon niet meteen terug naar Zwitserland,’ zegt ze op stijgende toon. `Hoe erg is het?’ vraag ik geschokt. Mijn hart bonst in mijn keel en ik sta plotseling te trillen op mijn benen. `Nou ja, hij is aan een kant verlamd, maar hij schijnt nog wel te kunnen praten. Hij ligt in het ziekenhuis. En ik kan er niet heen, want waar moet ik dan slapen, dan moet ik bij Eva in bed, dat kan toch niet.’ 

Onlangs stond ik er even bij stil, dat mijn oude moeder al haar kinderen nog heeft en dat dat zo moet blijven tot haar dood. Er moet er niet eentje eerder vertrekken dan zij. Dat hoort niet. Ik proef de machteloosheid in haar woorden. Ze maakt zich druk om praktische zaken, omdat ze niet aan het ergste wil denken, want dan komt alles weer boven. 

Tijdens de oorlog namen haar ouders een Belgische onderduiker in huis. Een charmante man, die er ook nog eens niet onaardig uitzag. Hij sliep onder de tafel in de woonkamer. Mijn moeder hield hem daar ’s nachts wel eens gezelschap; zo’n arme jongen, helemaal alleen in een vreemd land. En zo werd mijn oudste broer verwekt. Marcel. De bruiloft werd sober gevierd. Mijn moeder droeg een beige mantelpak en een hoedje met gaas voor het gezicht. Marcels vader droeg een begrafenispak. Zijn enige pak. Er was slechts een handjevol familie aanwezig. Het was een moetje en de oorlog was nog maar net voorbij. Mijn moeder had zich van haar kersverse schoonouders geheel tegen haar overtuiging tot het katholieke geloof moeten bekeren. Die schoonouders vonden haar ook nog eens te min voor hun zoon; zij hadden een dubbele naam en mijn moeder was slechts een onderwijzersdochter. Weliswaar een hoofdonderwijzer, maar toch. 

Het jonge stel verhuisde naar Den Bosch en kwam bij een hospita in huis. Spullen hadden ze nauwelijks, maar hij had wel een motor en op een dag reed hij daarmee tegen een vrachtwagen. In het Roomse ziekenhuis zeiden de nonnen, gespeend van enige empathie tegen mijn moeder: `Denk maar niet dat hij weer beter wordt,’ en dat deed hij ook niet. Als jonge weduwe van 24 keerde mijn moeder terug naar het ouderlijk huis, waar Marcel de eerste zeven jaren van zijn leven stierlijk werd verwend door zijn grootouders. Toen mijn moeder na die zeven jaar zwanger raakte van mijn vader en haar tweede moetje bezegelde, kwam Marcel plotseling in een huis te wonen zonder de vertrouwde opa en oma, maar met een wildvreemde man. Die man had geen ervaring met opvoeden en geen rolmodellen gekend in zijn jeugd. Zijn opvoedkundige kwaliteiten moest hij nog ontwikkelen. 

De jongen en de man hebben altijd op gespannen voet met elkaar geleefd. Tot aan de dood van de man. Op de crematie plengde de jongen, die zelf intussen vader en opa was, toch enkele tranen.

En nu ligt hij in een Zwitsers ziekenhuis en kan zijn moeder, onze moeder, door hem liefkozend oude bes genoemd, hem niet bezoeken. Machteloos moet ze afwachten. Ze heeft zich hartgrondig afgekeerd van het Katholieke geloof, van elk geloof eigenlijk. Dus rest haar alleen nog hoop. Hoop dat zij als eerste zal gaan.

p.s. intussen lijkt het gelukkig beter te gaan met grote broer.

Paiq perikelen

Sinds ik betalend lid ben van datingsite Paiq, melden er zich geen kandidaten meer. Toen ik nog binnen de Paiqpoorten gelokt moest worden, werd ik lekker gemaakt met mannen die mijn foto een cijfer gaven. Gemiddeld scoorde deze foto een 9.2 en hij werd door 83 mannen beoordeeld. Zegt het iets over mijn fotogeniekheid? Of zijn die mannen weinig gewend? Toegegeven, het is een sfeervolle foto en ik kijk in de lens met dezelfde blik als waarmee ik op mijn babyfoto’s sta. Indringend en onpeilbaar. Of dat nou zo’n aanbeveling is... De foto is genomen vlak nadat de toekomstdroom met mijn grote liefde in duigen was gevallen en ik me in een authentiek Pools restaurant, nog met deze zelfde grote liefde, dapper door de aardappels met wodka heen sloeg. Met iedere hap een flinke brok in de keel wegslikkend. Die brok zit in die blik. In real life schrikt die blik potentiële dates meestal af. Ze ruiken onmiddellijk onraad en kiezen eieren voor hun geld. En dan niet de verschrompelde eieren van een zingle zixty. Behalve dan die mannen die niet doorhebben dat ze toch echt geen schijn van kans hebben. In het dating universum scoort dezelfde blik echter hoge ogen.

Voordat ik diep in de buidel had getast om tot de Paiq community toe te treden, `deed’ ik fotocarrousels. Doe een fotocarrousel! stond er met grote uitroeptekens. Vier foto’s van mannelijke collega gelukszoekers, moest ik een cijfer geven, van 1 tot 4. Een 1 voor de meest aantrekkelijke, een 4 voor de hopeloze, dikke, kale snorremans met foute bril, dito overhemd, spinazie tussen de tanden en een afgescheurde ex-wederhelft, die niet voor niets ex was. Een onmogelijke opgaaf. Meestal wilde ik alle foto’s een vette 4 geven, maar dat mocht niet. Ik moest kiezen. Uit alle nummers 1 moest ik dan vervolgens weer kiezen, net zolang tot er twee `winnaars’ over waren. Daar zocht ik wel eens contact mee; ik stond tenslotte niet voor niets op een dating site. Veel verder dan de vraag: Waar woon je eigenlijk? kwam het meestal niet. Wanneer het G-woord viel, werd het akelig stil op het dating front. Groningen ligt nu eenmaal veel verder van Amsterdam dan Amsterdam van Groningen. Geslepen als ik ben, stelde ik dan de gulden middenweg voor, Zinglen in Zwolle. Soms werd dat enthousiast ontvangen. Maar soms was het ook reden om mij te blokkeren. Alsof het initiatief van de datende rijpe vrouw afgestraft moest worden. En wanneer het al een keer concreet werd met datum en tijd, haakte de winnende loser alsnog voortijdig af.

Een keer werd ik zelfs al geblokkeerd nadat ik alleen maar naar een foto had gekéken! Niels, zo noemde hij zich, was 51 en woonde dichtbij. De afstand kon hij dus niet als afknapper opvoeren. Nadat ik zijn foto spontaan had aangeklikt, kreeg ik al vrij snel de melding dat Niels mij had geblokkeerd onder het uitroepen van `Wuaaaaaaaaarg.’ Alsof hij over zijn nek ging bij de gedachte alleen al. De gedachte waaraan? Zag hij deze zingle zixty al zijn groezelige vrijgezellenlakentjes omwoelen met haar platvoeten, kalknagels, prikkende snor, en wijkende schaamhaargrens? Of zag hij de gezichten van zijn collega’s al voor zich als hij met zijn iets oudere date op het kerstdiner van de zaak kwam aanzetten? Hij weet niet wat hij mist. Onpeilbaar en indringend...

Epiloog

Intussen heb ik een nieuwe vriend. Hij heet Monsieur Jacques. Hij heeft een standvastig karakter en een hart van brons. Als ik een foto met hem op Facebook plaats, krijg ik veel reacties en wel 25 likes! Wanneer ik een intelligent opgebouwd verslag van een theaterlezing plaats over het bedriegerssyndroom, of een geëngageerde tekst over wapenleveranciers van de terroristen in Parijs,  krijg ik er 4. Misschien moet ik mijn hooggespannen verwachtingen van de diepgang van potentiële toekomstige geliefden maar naar beneden bijstellen. En iets aan die blik doen.